Stell dir vor, es ist Freitag, kurz nach acht, und dein Handy vibriert. Eine Nachricht von mir, nur ein Satz: Heute Abend gehörst du mir. Kein Fragezeichen. Keine Erklärung. Nur eine Adresse und eine Uhrzeit.
Du würdest kommen. Wir wissen beide, dass du kommen würdest. Die Frage ist nur, wie lange du brauchst, um so zu tun, als hättest du überlegt.
Die Regeln für einen Abend, an dem du mir gehörst
Damit wir uns richtig verstehen: Ein Abend mit mir ist kein Date. Ein Date ist, wenn zwei Leute höflich Pasta essen und hoffen, dass der andere zuerst etwas Mutiges sagt. Bei mir muss niemand mutig sein. Bei mir gibt es Regeln, und ich mache sie.
Regel eins: Du bist pünktlich. Nicht fünf Minuten zu früh, das wirkt bedürftig, und nicht fünf Minuten zu spät, das wirkt, als hättest du Alternativen. Hast du nicht. Nicht heute.
Regel zwei: Dein Handy bleibt in der Jackentasche, und die Jacke hängt an meiner Garderobe. Ich teile meine Aufmerksamkeit nicht mit einem Bildschirm, und deine teile ich schon gar nicht.
Regel drei: Du darfst alles fragen. Ob du eine Antwort bekommst, entscheide ich. Und ich liebe es, Antworten ein bisschen hinauszuzögern.
Wie ich dich an der Tür empfange
Du klingelst, und ich lasse dich einen Moment warten. Nicht lange. Gerade lange genug, dass du dir ein zweites Mal durchs Haar fährst und dich fragst, ob das Hemd die richtige Wahl war. War es. Ich habe dich nämlich längst durch den Spion gesehen.
Dann öffne ich, barfuss, die Haare offen, in etwas, das man mit gutem Willen als Kleid bezeichnen könnte. Ich sage nicht Hallo. Ich nehme dir die Jacke ab, hänge sie auf, und während du noch überlegst, was man in so einem Moment sagt, stehe ich schon ganz nah vor dir und richte deinen Kragen. Er sass perfekt. Ich wollte nur wissen, ob du stillhältst.
Du hältst still. Braver Junge. Das gibt schon mal einen Punkt.
Punkte sammle ich übrigens den ganzen Abend. Für Pünktlichkeit, für Geduld, für jedes Mal, wenn du etwas sagen willst und es dann doch lässt, weil ich nur eine Augenbraue hebe. Was man mit den Punkten bekommt? Das verrate ich nicht. Nur so viel: Wer genug davon hat, darf irgendwann selbst eine Frage stellen und bekommt sogar eine ehrliche Antwort. Bis jetzt hat das noch keiner geschafft. Aber du siehst mir aus wie einer, der gern Rekorde bricht.
Ein Glas Wein und ein Blick, der zu lange dauert
Im Wohnzimmer brennen zwei Kerzen und eine Lampe, mehr Licht brauche ich nicht. Ich giesse uns Weisswein ein, natürlich etwas Kühles, Blondes, du kennst mich ja schon ein bisschen. Ich setze mich aufs Sofa, die Beine angezogen, und klopfe auf den Platz neben mir. Nicht zu nah, nicht zu weit. Genau die Distanz, bei der man jedes Wort hört und trotzdem nicht sicher ist, ob man sich näher trauen darf.
Wir reden. Über deinen Tag, über meinen, über irgendwas. Ehrlich gesagt höre ich nur halb hin. Die andere Hälfte meiner Aufmerksamkeit ist bei deinen Händen, die nicht wissen, wohin, und bei deinem Blick, der immer wieder an meinem Hals hängen bleibt und dann ertappt zurück zu meinen Augen springt.
Ich lasse dich zweimal davonkommen. Beim dritten Mal halte ich deinen Blick fest und lächle einfach. Ich sage kein Wort. Ich trinke einen Schluck, ganz langsam, und stelle das Glas ab, ohne wegzusehen. Irgendwo da hörst du auf zu reden. Mitten im Satz. Ich finde, das ist das schönste Kompliment, das ein Mann mir machen kann.
Und falls du dich fragst, ob ich das alles plane: natürlich. Spontan bin ich nur beim Wein. Und bei dir, wenn du Glück hast und deine Punkte zusammenhältst.
Nähe, die man spürt, bevor sie passiert
Weisst du, was die meisten Männer unterschätzen? Den Moment davor. Alle wollen immer gleich ans Ziel, als wäre der Abend ein Zug, den man nicht verpassen darf. Dabei passiert das Spannendste genau in den Sekunden, in denen noch gar nichts passiert.
Ich rutsche ein Stück näher. Mein Knie berührt dein Bein, ganz leicht, als wäre es Zufall. Ist es nicht. Ich lege meine Hand auf deinen Unterarm, dort, wo das Hemd hochgerutscht ist, und spüre, wie dein Puls unter meinen Fingern schneller wird. Ich beuge mich vor, bis du meinen Atem an deinem Ohr spürst, und flüstere dir etwas zu. Was genau, verrate ich hier nicht. Nur so viel: Es war eine Anweisung, und sie war nicht kompliziert.
Du willst mich küssen. Ich sehe es. Ich lehne mich zurück, gerade so weit, dass du es nicht kannst, und lächle. Noch nicht, sage ich. Du hast doch gesagt, du gehörst heute mir. Dann gehört mir auch das Wann.
Diese Sekunden, in denen du dich zusammenreisst und es kaum aushältst, die mag ich am liebsten. Ich könnte stundenlang darin baden. Manchmal tue ich das auch.
Warum ich heute Abend die Zügel in der Hand halte
Du fragst dich vielleicht, warum mir das so gefällt. Ich bin doch das nette Mädchen von nebenan, blond, blaue Augen, immer ein Lächeln. Ja, bin ich. Tagsüber. Aber das nette Mädchen hat auch Erfahrung, und die Erfahrung hat mir beigebracht, dass ein Mann nie so schön ist wie in dem Moment, in dem er sich ganz auf mich einlässt.
Ich mag Männer, die stark sind. Die wissen, was sie wollen, die im Leben den Ton angeben. Und genau deshalb mag ich es, wenn so ein Mann bei mir einen Abend lang die Kontrolle abgibt. Das ist kein Machtspiel, das ist ein Geschenk. Von dir an mich. Und ich gehe sehr, sehr sorgfältig damit um.
Also ja, ich halte die Zügel. Und keine Sorge, ich reite nicht zu schnell. Ich habe ja den ganzen Abend Zeit.
Was nach Mitternacht passiert, bleibt bei mir
Irgendwann ist die Flasche leer und die Kerzen sind ein gutes Stück kürzer. Irgendwann stehe ich auf, nehme deine Hand und gehe ein paar Schritte Richtung Flur. Ich drehe mich nicht um. Ich muss nicht. Ich weiss, dass du mir folgst.
Was danach kommt, schreibe ich nicht hierher. Das hier ist meine öffentliche Seite, die, die man beim Kaffee lesen kann, ohne rot zu werden. Na gut, fast ohne.
Wenn du wissen willst, wie ich bin, wenn die Tür zu ist und niemand mehr mitliest, dann komm mich besuchen. Mehr von mir, ungefiltert, gibt es auf OnlyFans. Und wer weiss, vielleicht vibriert dein Handy ja schon heute Abend.